Ожидаем всю рабочую неделю пятницы, ведь за ней выходные дни, а к ним постоянно пристраиваем нескромные надежды, и обвешиваем их радужными перспективами. Это не зависит от упакованности рабочей недели или внутреннего состояния души. Так, увы, считаем. Как это может быть по другому, бесперспективные выходные? Бардак, да и не иначе. Если не сказать поправдивей, по резче.  Но часто очень бывает, надеешься, что тебя ждет романтика, а тыкнешься, ей и не ароматизирует.
Вот и в этот раз. Пятница, ну прямо хороший летний день. Суббота же…
Утро сложился как всегда, а получилось дальше ни в жилу, окончилось вообще ни к дьяволу. Утром солнце ушло за тучки, к обеду заморосило, к окончанию дня и заслезилось и засопливилось. От леса подул пронизывающий ветерок, принеся с собою ароматы соседской дворовой уборной. Как ветру с севера без них. А с запада поплыл в мою сторону пересыщенными, крепкими накатами блюз. И я весь вечер и половину ночи слушал этот блюз. Я не компетентный любитель музыки, не большой ее любитель. Воспринимал его не по своему желанию. Не утверждал бы, что сильно был очарован. Не сказал бы, что удовольствие получил, сравнимые с наслаждениями, получаемые от близости с женщинами. Не решился бы утверждать, что душа очистилась, мозги прозрели, сердце воспылало. Возможно потому, что блюзменом имелся соседский блюздог? Очень любит тот под мокрость блюзами псовыми душещепировать. Считается, что псы воют к мертвецу. Довоется. Доиграется. Возьму греховное на себя. Покойной и кобель, статься, может быть.