Часы отматывают время круг за кругом постоянно, а у меня ничего не меняется пока, все в том же ключе бьет по настроению.
Как там, во времена давние, пели под рюмочку хмельную наши предки нами любимые?
Извела меня кручина, татарский барабан ей в ее чумазые руки подколодная змея.
Перчик соленый до вкуса хамсы. Оттого и противная по своему вкусу, очень гадкая, словно капча поисковика известного.
И как эту гадовскую тоску-кручину изгнать, как непрошенного, дурного гостя из своего изношенного тоскою сердца? Как собраться, да с кручиной-печалью к чертикам расстаться? Ну, искренне молю, практически на коленях, окажи помощь от тебя посильную, хоть ты оправиться мне от гадской кручины-печали, эх, дорогая моя, гитара. Хоть сегодня помоги капельку мне. Теперь мне обратиться на сей момент времени больше не к кому.
Нет, блин соленый, и ты отчего-то не хочешь, нет у тебя желания мне оказать помощь. Что странно для меня. Звуки струн серебристых твоих также донельзя пронзительно тоскливы. Печально, но она рвет на капельные кусочки душу себе мятущаяся донельзя вместе со мною тоскливым. Она мое продолжение неизменное?
Потому так все до полненькой кучи выходит. Если уж пошла пляска чертей, то пока они до усталости полной не отпляшутся, ничего до того не изменится, ничего по мне к лучшему никак не повернется.